Maldito

         A carne é fraca, diz o povo.
         É a pequenez do homem,
         No espaço que ocupa,
         Em que sua mente gira.
         E vive a aspirar míseros
         desejos mesquinhos.
          Instantes de êxtase.
          Um pulsar e um arrepio.
          Toda a vida é tão previsível.
          Limitada a reles sensações.
          Nesse cosmos que emite
          ecos insondáveis e luzes
          cegantes e cores cintilantes.
          Uma opala reluzente,
          Um sol de diamante.
          Entre tantos deslumbres.
          E o homem a inventar.
          As coisas que lhe rendem.
          Como simples necessitado.
          Pobre homem, escravo de sí mesmo.
          Preso a seus sonhos.
          Inerte num plano, acima de tudo.
          E o homem, dizem, num
          futuro incerto, no caos do
          funesto: Tornar-se-há: PÓ.